CON CUIDADO

¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité? En algún lugar de un gran país. Con solo una palabra, con solo una mirada. Aniquilar, pasar por encima del bien y del mal. Prefiero no pensar, prefiero no sufrir. La fortuna se ha reído de ti. Lo que tú no sabías es que los sueños no se pueden dominar. Nada me gusta más que tú. Mis queridos ochenta. ¿No te parece extraña la forma en la que empiezo el año? Cada una de esas palabras corresponden a las letras de canciones que marcaron el antes y el después de la música española. Una tendencia que unía música, cine y moda como si de un misterio místico se tratara. Pocas voces han cantado de nuevo habiendo olvidado los grandes temas del pop español. No hay ni un solo grupo que no homenajee a cantantes de la talla de Miguel Ríos, Toni Casal o Alaska y los Pegamoides. Pero se lo merecen. Si bien es cierto que toda tendencia se repite, pero jamás habrá un elenco artístico ni una novedad musical tan grande como la que hubo en la década de los ochenta.
Elijo ochenta porque fue la década en la que nací. Elijo ochenta porque es una década agresiva y cortante, valiente y alocada, libre y espontánea. Elijo ochenta por el simple hecho de que por fin, después de tantos y tantos meses, publico mi entrada número ochenta. Ya era hora. ¡FELIZ 80!

WHAT'S UP?

Mi blog ha estado demasiado tiempo en el abandono. Para no variar. Es una mala costumbre que caracteriza este diario bimensual. En estos días te da tiempo de pensar, de mirar, observar, recapacitar; en resumen, de convertir en acción infinidad de verbos de la primera conjugación, ¡claro! "Escribir" es de la tercera...
Sigo enfrascada en mi "Déjame que te cuente", y así quiero estar siempre. Escuchando cualquier cosa que me queráis contar, y con ganas de veros y que me contéis en persona. Se transmite mucho más.Hoy no tengo nada nuevo que decir, solo que sigo estando aquí. En un lugar que evoluciona más deprisa que las personas que lo hacen estar vivo. Mañana será otro día, pero nosotros siempre seremos los mismos. O eso espero.

PUERTA AL CIELO

Recuerdo aquel momento como si fuera ayer. Llegaba de pasar el día en Almuñecar y de pronto el cielo granadino se cubrió de un manto negro. Las gotas de agua caían fuertes y constantes. Encendí la televisión, la temporada había comenzado. Getafe y Sevilla peleaban por los tres primeros puntos para la clasificación. Los rojiblancos tenían todas las de ganar. No fue así. El jugador 16, dentro del área del Sevilla, cae como plomo. El partido sigue hasta que pasado un breve tiempo el sevillista continúa tendido sobre el terreno de juego.
Nadie pensó que aquel muchacho de 22 años que abandonaba el césped del Sánchez Pijuán ese 25 de agosto lo haría para siempre.

Para muchos el 16 es el número de los héroes. Para muchos el 16 es el número de la leyenda. Para muchos el 16 es el número de la gloria. Pero realmente el 16 es el número que un chiquillo escogió para cumplir su sueño. Y así lo hizo. Ahora nos toca a nosotros recordar que hubo un día en que un Antonio se colocó los colores de su equipo, y tatuó en su corazón el coraje y la fuerza para llevarlo a lo más alto. Se lo llevó al cielo. Siempre Puerta.

SALAO COMO LOS PERROS

Antes de que mi blog cumpla un mes en el abandono más tierno me he dicho "Oye, que el 2008 iba a ser diferente en lo que a postes se refieres", y digo yo que ya iba siendo hora de publicar porque como decía mi buena amiga Ale, "renovar o morir".

Por fin se acabaron las alertas amarillas, naranjas; y rojas, porque no existen. Respirar fuego está bien para quien trabaje en el circo. Pero ir de aquí para allá micrófono en mano con un sol que te atraviesa las pupilas, y un calor que se te pega a la piel como se pegan los zapatos al suelo de la discoteca; pues como que no.
Claro que estos calores provocan, a posteriori, que las aguas del mar estén calentorras; y como dice madre, "salá como los perros"; porque según ella, el calor hace que la sal se note más. (No hay que decir que el Mediterráneo no es agua dulce, es agua salá, por agua viene, por agua se va... ¡Viva Julio Iglesias y los españoles que siguen pagando 1.600 euros por verle!)
Ahora os doy un consejo, poned la COPE de ocho a diez, Noches de Sol. Os gustará.

MIEDO O MALDICIÓN

Esto sucedió hace casi un mes, pero mira, nunca es tarde si la dicha es buena. Aunque exactamente buena lo que se dice buena, no sé si fue; porque casi morimos todos en el intento.
Resulta que mi madre estaba tendiendo la ropa en el tendero de la ventana de la cocina. Sí, un ventanal que da a un "ojopatio" en el que marujas y marujos avisan a la vecina del primero de que en la uno está cantando la Pantoja. (Es que esta mujer tiene un tironazo de fans en mi manzana, aunque la Jurado era, que en paz descanse la que se llevaba la palma) Ahí.
La cosa es que mi omá estaba allí tiende que te tiende con el pinganillo de la radio puesta, y a eso que se le ocurre mirar al techo y AAAARGG!!!! Un grito eterno y profundo. Tanto como la siesta que se estaba pegando mi padre en otra habitación (si estuviera durmiendo en la cocina, nuestra situación sería más que preocupante) Pero no importó la distancia, porque en cero coma dos allí estaba super papá para rescatar a la princesa de tan temible horror: una salamanquesa! Sí solo eso.
Días después hablé con una amiga de esto, Rocío. Ella me explicó que la reacción de mi madre fue la normal, yo la creí, claro. Según le contarón a Rox, si una salamanquesa te cae en la cabeza se te cae todo el pelo. Para que todos nos entendamos, CALV@. Así que gracias a la valiente hazaña de mi padre, mi madre sólo se quedó calva del susto; por lo tanto, puede seguir iendo a la pelu en cada boda que tenga. A la espera nos quedamos de que la maldición de la lagartija sea cierta, o un simple mito para que Rocío no salga nunca de su casa.

Pd: La finca de Rox en vez de tener el romántico muérdago sobre su puerta tiene salamanquesas, mucho más español que los pedantes y empalagosos hierbajos americanos esos. He dicho.

EL OCHO

No, no será este post sobre el best seller de Katherine Neville, aunque ya que la nombro, recomiendo los libros de esta fantástica escritora. Simplemente he jugado con las cifras, y es que después de 44 años (4+4=8), volvemos a ser campeones de Europa. Y no importa de que partido político seas, porque hoy todos, o casi, llevan con orgullo la bandera española. Las ocho provincias andaluzas (ocho) y las 17 comunidades autónomas (1+7=8) sienten más que nunca la enseña española.
Ahora a celebrarlo, sí, todos a gritar. Y Rox, tu también. (Que sepas Rocío RJ, que este es el primero, ¡¡¡todavía queda mucho!!! ¡Mua!)

I HAVE A DREAM!

Lo que a continuación os voy a contar no tiene absolutamente nada que ver con el discurso que pronunció Martin Luther King aquel 28 de agosto de 1968 en Washington, claro que no. Simplemente es una información que os cuento en inglés porque en español podría confundiros (Tengo un sueño, entendido como tela con el sueño que tengo que me duermo por los rincones; y no)
Me quedé dormida y, empecé a recordar aquellos días en los que de vez en cuando leía carteles en euskera; a recordar aquellos días en los que me acostumbré a decir Agur en vez de adiós; empecé a recordar cuando hacía comercio de sudokus por crucigramas, empecé a recordar cuando la profesora de radio se estresaba si algo no salía bien, empecé a recordar los pitis en la puerta de Fcom, y empecé a recordar que me acostumbré a escuchar a gente hablando en cubano creyendo que emulaban el andaluz castizo (Leo, no sólo eres tú la que hace esto, en el norte esto es un mal común, jajaja) Y recordando me encontré en la pecera de la RUN, y me reencontré con alumnos de publicidad y de periodismo con los que nunca tuve trato, y fue muy extraño. Después en la cafetería Fcom estabais algunos de vosotros, Leo con su pincho de txaka, Pato con cara de asco mirando el pintxo de Leo… y de pronto suena el despertador y me pregunto, ¿por qué sueño esto? Creo que deberíamos vernos, un fin de semana cualquiera. Yo os pido que sea a partir del 1 de junio, si queréis en Barcelona, Madrid o Valencia ¿Qué os parece? (si es en el mes de agosto vamos a Cuenca o Albacete que en la costa es temporada muy alta, jajaja)

MI PRIMO DE GRANÁ

En cuanto entré a la Sala W. me pregunté: "¿Estará aquí mi primo?" Os ubico. Resulta que una servidora tiene un primo que es socio, dueño o como lo queráis llamar, de cinco de los pub y discotecas más "in" de Málaga capital. La cosa es que como mi familia es tan grande, pues eso, que nos vemos de higos a brevas, porque eso de entre copa y copa suena algo así como muy a menudo, y no; aunque pegue por el marco socio-temporal. Yo estaba en una tarimilla o sucedáneo, bailando a lo chino. Sí, no es que tuviera los ojos muy cerrados; es que me ha dado por imitar la coregrafía de Miliki y Rita Irasema en "Chinito del Amol". El asunto, yo en un pedestal, y mi primo en otro, que para eso somos familia y algo en común teniamos que tener. En realidad no nos parecemos en nada, bueno sí, en lo agradable, simpáticos, guapos, responsables, amables, divertidos, sonrientes... joe, cómo quiero a mi primo, ¿no? ejem...
Claro, y tu cuando ves a tu primo que esta allí en la cabina del disjokey, que hace tela marinera que no lo ves y os saludais, pues te esperas un detalle. Evidentemente un disco no te va a dar, que lo necesita para que la fiesta conitnúe, pero yo que sé un algo, un conqué cualquiera. Pero fijaté tú, que nada. Él es malagueño, pero si me dicen que es mi primo de Graná me lo creo; porque el que tiene un primo en Graná, ni tiene primo ni tiene ná.
(En realidad el dicho es con un tío, un hermano de tu padre o de tu madre, pero me sirve para esto y lo cambio porque me da la gana)

ASI SEMOH

La genialidad de mis vecinos es tan auténtica como que después de mes y medio intentándolo sigo sin poder entrar en el blog de Patocuá.
Si, todas las mañanas salgo de mi casa con los auriculares puestos reprimiendo mis ganas de empezar a bailar, saltar y cantar. Bajo mi calle, nadie. Me adentro en la siguiente, premio! Ahí están los del barrio: el señor sentado en la puerta de la panadería vendiendo cupones mientras se come un bollo; la mari del segundo (nunca del quinto porque los bloques no superan las tres alturas) que agarra de la mano a su chiquillo mientras le encarga a la pescatera que le guarde kilo de boquerones y cuarto de gambas que la cosa tampoco está para tirar cohetes con esto de que no se venden pisos. Suelen estar por allí los que pasean a su perro con los ojos pegados; y el panzón que está en la puerta de la cafetería esperando a que entre su vecino favorito, ese que cuando lo distingue en la lejanía le desea buenos días de la siguiente guisa: "Gordo! que estás mu gordo, vete ar ginnacio! vamo a desayuna con la parienta!!" Y así, con una sonrisa me adentro en un callejón que me conduce al Glamour del Teatro donde hace dos semanas las alfombras rojas, los flashes, las cámaras de televisión, los estrenos, invadían mi ciudad. Desde aquí siempre igual pero diferente. No sé, según me dicen es que las ciudades costeras son distintas. Quizá sea eso que "semo diferente"

A QUIEN ME PRESTA LA NINTENDO

¡Hola Padre! Como sé que lees mi blog y nunca me entero de cuándo, he decidido dedicarte este post. (Un post es lo que publico cada vez que las circunstancias me lo permiten, Patricio o Leo te podrían dar una definición menos de andar por casa que la que te acabo de relatar, pero como se dice en nuestra humilde morada: Menos da una piedra)
Ahora mismo estoy sentada en tu ordenador, delante de él, nunca encima! Y la mesa está igual que cuando todo este tinglado estaba en mi dormitorio: papales de la hermandad, listas interminables de cifras que no sé de qué van, bolígrafos, grapas, taladradora, librillos, fotos, muchas fotos y muchos "deuvedeses" y/o "cede-romes".
En una ocasión fuiste el primero en aglutinar todas mis historias; historias que provenían de mi inexperta vida y ahora, un poco más experta, tengo manos vacías de relatos tangibles. La torpeza de la edad. Desde aquí te prometo que pronto tendrás un segundo tomo, mucho mejor que el primero. No te creas que voy a imprimir todos los post que he escrito, eso sería muy ruín por mi parte; pero ya verás. Gracias por ser mi juez corrector y aguantar mi malas caras cuando me dices que esa frase no pega, que la pregunta está mal hecha o que simplemente sobra un signo de puntuación en mis textos. Un a-iiiiii. (

RECORDANDO MELODÍAS

En estos momentos lo único que se me viene a la cabeza es aquella canción de Alaska, luego reeditada por Thalia. No me creo una heroína, ni una estrella de Hollywood. No me creo una chica de oro, ni una princesa perdida. No me creo Norman Desmond en El Crepusculo de los Dioses, ni una rosa blanca en un jardín abandonado. No me creo Einsteint ni tampoco Eisenstein, ni me creo Nietszche ni Napoleón. No me creo Presidenta del Gobierno, ni Vudú de una tribu india. Entonces, siendo esto así, "¿a quién le importa lo que yo haga?"

LAROLEIRO PORQUE YO LO VALGO

Por fin, después de muchos intentos fallidos he accedido a mi página del blog. A día de hoy puedo contar más cosas, decir lo que he visto, oído pero no escuchado, y sentido.
Remontémonos al día cuatro de abril. Comenzaba el undécimo Festival de Cine Español de Málaga, y oh sorpresa! Me encontré con un viejo amigo. No es que sea viejo, aunque sinceramente, su edad sobrepasa el temido umbral que yo cruzaré en siete años. De pronto, y así como de repente, me veo en la tesitura en la que un tío de poco más de 180 centímetros me da un abrazo grande como el universo mientras grita: CRISTINAAAA!!! y yo, igual de efusiva digo: SOY CAROLINAAAAAA qué tal????
Así que después de felicitaciones varias por habernos encontrado, y felices de haber nacido; él me recordó que allá por el año 95 yo ya soltaba grandes perlas inherentes a determinados seres humanos. Sírvase como ejemplo: "bajuno porque eres de barrio bajo"; o "no filosofes porque eso no es lo tuyo" (Esto lo soltaba una renacuaja de 11 añitos a un chaval de poco más de veinte, pero eso sí, con cariño). Todo ello me lo recordó el amigo perdido en cuestión, al principio (mientras casi lloro de la risa que no de emoción) me avergoncé de mis palabras de niña, pero más tarde pensé que así es la vida, no podemos controlar nuestro pasado, pero si recordarlo y reírnos de él. Y tan ricamente. Así que bajunos míos, os mando un beso desde la lluviosa pero aún así flamante y atrayente tierra malagueña (todo ello por mi, no por el festival, anddayá hombre, ni figurarlo!jeje)

HE DESCUBIERTO AMERICA

La verdad es que los refranes nunca dejan de sorprenderme. Sé que aún me quedan muchos por explotar (siempre y cuando sea el momento y la hora precisa) y es que en este caso no se cumple el "Conocido uno, sabidos todos". No, no. Por supuesto que no. En cada momento del día los refranes se amontonan en mi ajetreada cabeza. Un lugar en el que el orden es el propio caos; y por supuesto, mi tranquilidad. Que nadie calme mi ciclón interno; ni que me distraigan de mi destino. Quizá un sino que yo misma me construyo, y mañana por la tarde voy a por los materiales que me faltan para que esté listo.
Supongo que cada vez que las manecillas del reloj deciden moverse, otra idea amanece en mí. Como si muchas palabras quisieran salir a la vez, y es entonces cuando no sale nada. Como ahora. Como estos once días que me he mantenido en mi mundo paralelo, intentando descubrir cuál de los mil caminos debo recorrer. El que mucho abarca poco aprieta. Cierto. Sin embargo, el que no llora no mama. Así que, después de varios días reorganizando mi agenda; rellenando renglones en blanco; y mirando la lluvia a través de mi ventana, he llegado a una conclusión. La conclusión de que en mi caso no solo puedo apretar, sino que al estrujar cada pequeño paso que quiero dar; estoy sacando todo el jugo que tengo en mí. Y como Cristobal Colón en su día, si yo no creo en mis palabras y en mis teorías; ¿cómo podré convencer a los demás de que estoy haciendo las cosas bien?

MOSCATEL HACE AMIGOS

El Pimpi es uno de los lugares más emblemáticos de Málaga. Una bodega a la que no puedes faltar si visitas la capital de la Costa del Sol. No es que este sea un post ego-turístico, porque no lo es. El Pimpi suele estar frecuentado por clientes variados, no es que haya muchos (que siempre lo está, lleno) sino que no hay un tipo de gente determinada: turístas, oriundos, flamenqueros, bohemios, hippies... Una surtida gama de seres humanos que entran en uno de los rincones más encantadores de Málaga a beber vino de la tierra; vino Moscatel (del bueno).
El sábado fuimos unos amigos como broche de oro a mi estancia en Málaga antes de los exámenes. El diálogo giraba entorno al viaje a París: opciones, rutas, alojamiento, presupuesto; un sinfín de cuestiones que a día de hoy no están del todo resueltas. Después de hora y media sentada en la mesa; Dani y yo fuimos a la calle a tomar el fresco. No ibamos a tardar más de diez minutos, peero, el futuro es incierto, que ya lo digo yo.
Estando en la puerta salió un joven maduro (palabra que se estila ultimamente no sé muy bien porqué) con una botella de moscatel bajo la chaqueta; y sin razón determinada terminó hablando con nosotros. Minutos después apareció su novia y una amiga. En poco más de media hora hablamos de Billy Wilder, Eisenstein, Griffith, gmail, mis exámenes, y de la productora en la que trabaja la amiga. Así que la semana que viene me pongo manos a la "obra" (mi guión), nunca mejor dicho. Y es que no solo mayoral hace amigos.

¿DONDE ESTA SM JUAN CARLOS I?

¿Por qué no nos dejan ser libres? ¿Por qué todos se empeñan en crear enemistad en lo que supuestamente es una celebración? Yo no insulto tus creencias, ni me meto con tu forma de actuar, ni te digo qué tienes que hacer; no me importa nada en absoluto. Lo que quieras; pero no me vengas con la historia de que por haber ganado un premio de la "academia" te has convertido en el emperador del Universo. Por ahí no cuelo. Las únicas frases que dices con cordura son aquellas escritas por un guionista. Así que haznos un favor a todos: POR QUE NO TE CALLAS!!!

LOS PALPITOS INTUITIVOS

¿Habéis oído hablar de la intuición femenina? ¿Que las mujeres tenemos un sexto sentido para captar las emociones de los demás? Pues sí, es verdad; pero este no es mi caso, o por lo menos este concretamente. No es que no tenga intuición, que la tengo, y grande. Si no que le digan a Leo donde está y dónde le dije yo que estaría...
Llevo unos días más unav que nunca, pero en mi tierra. Detrás de mi casa está la Facultad de Económicas, y allí que me planto mañanas y tardes para hacer lo que suelen hacer los estudiantes universitarios: tomar cafés, hacer planes para los fines de semana, y comentar la última jugada del corazón. Jajajajajaja, que es bromaaa!! Estudiar, hijos píos, estudiar! Que una no gana para descansos!
La cosa es que desde hace un par de días la intuición me está dando golpes en la oreja. Y es que estoy descubriendo cuán fácil es averiguar si caes bien o no a una persona... Si el individuo (en este caso tiparrac@) te da la espalda es una muy buena señal (para saber que no te soporta, evidentemente...) Pero como esta vez resulta que mide uno por uno, y como podía integrarme en el grupo porque había visibilidad por encima de su cabeza; pues como que no cuenta va. Otro truco sería alejarte de donde está el tiparraco y hacerte la despistada, y en una de estas, ZAS! Movimiento curvilíneo y veloz de los ojos y si te está repasando cuál escáner con cara de ajco. Bingo! No te sorporta! Así que ojito con esas personas que quieren que pases desapercibida, tienen más peligro que un gremlin bajo la lluvia.
Así que ya sabéis, quienes descubran vuestro potencial y cuánto valéis; os llevará siempre en el corazón. Aquel que no se atreva a conocerlo, será el tiparraco con intuición que tiene la absoluta certeza de que tu persona no le favorece en absoluto. Agures varios.

3 KILÓMETROS DE ALTO MAS 12 CM

Tal como lo veis. Hacía un día estupendo en Antequera, así que mis padres, Carmela, Peter y yo pensamos que subir al Torcal no era mala idea. Todo lo contrario. ¡Maravilloso! Desde lo alto se veía un paisaje precioso y brillante; y rocas, muchas rocas. Un karst que allá por la época "predinosaurica" había emergido del fondo del mar, donde están las llaves.


La cosa es que ninguno de nosotros iba preparado para este lugar: no llevábamos manta, ni tortilla, ni filetes empanados ni un mantel de cuadros, y además nuestro calzado, pues como que no era el propio, el adecuado, el que hay que llevar para andar por valles y colinas...

De todas formas el zapato vertiginoso de... (no diré los centímetros que aún estoy mareada..) no me impidió disfrutar de un día campero en el corazón de Málaga.
Lo mejor, sin duda el momento en que mi padre puso al máximo 24 Rosas de Diana Navarro mientras el coche se mecía camino a Villanueva de la Concepción.
Lo peor, bajar de la roca picuda después de posar para una instantánea.

TIENE CERO CORREOS NUEVOS

¡Fraude total! Al final el mal ha ganado, increíble. Después de dos años intentando terminarme un libro, y total, el final es que el bueno pierde. No diré nada, así no revelaré su nombre, el del libro; pero si manifestaré que me hacía especial ilusión leerlo porque es el año que yo nací; y el programa que surgió de esta novela lleva diez años en nuestras teles. Bueno, vaaale, os lo he dicho, pero el título no ha salido de mi teclado.
La cosa es que estos días me están defraudando demasiadas cosas, primero el libro, luego la película SIMONE, después el correo electrónico. ¿Por qué? Os cuento. Resulta que una maravillosa y soleada mañana (si dijera noche sería muy evidente mi problema...) después de tres meses de inconvenientes tontos y fácilmente evitables, mandé a través del e-mail la petición para los billetes a Paris. ¿Y qué es esto? ¿Recordáis un día que la emoción me inavadía, que me subía, me bajaba, me entraba, me salía; y el pavo, para no variar, se incrustaba en mis acciones? ¿Que por acudir a una rueda de prensa me regalaron un billete para dos personas a París? ¿Que por circunstancias de la vida, Lourdes vino a la rueda de prensa y nos dieron, según una ecuación simple, cuatro billetes; dos para ella y dos para mí? ¿Que los billetes no nos lo daban en mano sino a través de un correo electrónico y que tú debías abonar las tasas del vuelo? Bueno, tú no, encima de que no vas a disfrutar del billete, me los vas a tener que pagar, no por favor. Bueno, pues esos. Resulta que la respuesta con la confirmación y los tickets no han llegado aún. Y ahora vuelvo a estar que me subo, que me bajo, que me entro, y que me salgo; y lo peor de todo es que Laura, Lourdes y Vero están que trinan (las beneficiarias) porque prometí un viaje hace seis años y por fin cuando llega la oportunidad, voy yo y tardo tres meses y medios en mandar la solicitud. Sé que apenas ha pasado una semana(exactamente cuatro días), pero no tengo notificación de la empresa voladora, y tengo miedo, mucho miedo... Seis manos amigas pueden dejar de ser tan cordiales, y ahora, ya ves tú avestrú; que ni mi osito de peluche podrá salvarme de esta pesadilla. Pero como dije en su momento, "Contró zeta", ¿no? Po eso.

CONTRÓ ZETA QUE NO ME GUSTA

Ya estoy en Granada y de nuevo la red me está causando problemas. Bueno, problema no, circunstancia. Ya sabéis lo que suelo decir: si un problema tiene solución ya no hay problema porque se ha resuelto; y si no hay forma de resolverlo, no es un problema, es una circunstancia compleja que por factores ajenos a una misma, terminará por evaporarse. Así es. Deshazte de todo lo que no te guste, que la vida no es tan perri como los pesimistas la pintan.
La cosa es que hoy me apetecía escribir, colgar un post; sin embargo, internet no me ha querido dar el gusto. De manera que me he propuesto a mi misma: “Oye, si lo escribes en tu ordenador, lo guardas y ya lo publicas en cuanto te conectes, ¿ya no pasa nada, no?” ¡Claro! Y yo misma también me he contestado (NO COMMENT PLEASE) “Entonces ya no podré publicar el diez de enero” Sé que todo esto es absurdo pero comprended mi trauma informático. Pongo empeño, ilusión, alegría, entusiasmo, ganas, tiempo, ¿sigo? No hace falta, que ya sabéis que me contesto yo sola la preguntas retóricas. Como diría mi madre: “tú misma”. Pues eso, que yo misma me solvento las circunstancias. ¿Que no tengo Internet y quiero escribir un post? Pues lo escribo. ¿Que lo tengo que publicar tres días más tarde? Pues lo publico tres días más tarde. ¿Que no me merece la pena? Pues no, porque si publicando después lo que ya he escrito antes se me quitan todos los llantos, ¿qué más puedo pedir en esta vida? La respuesta está clara; nada.


Nada del otro mundo: un coche con el depósito lleno, una casa sin hipoteca, una yate no que es muy caro mantenerlo y se le pegan las lapas, vacaciones pagadas a Italia, Francia, Alemania, Estados Unidos y demás protagonistas del turismo rural de esta nuestra España, y por supuesto, amor, salud, trabajo para todos, y fueri ya.

¡REBAJAS, REBAJAS! ¡¡TU ESTRES POR LAS NUBES!!

Perchas, camisetas, bolsos, zapatos. Desde luego en las rebajas una no se aburre. El precio más bajo, y nuestro bolsillo mucho más vacío. El sentido común nos incitaría a adquirir productos que sacien nuestras necesidades básicas. El sentido común, el menos común de los sentidos. He ahí que marujas, poperas, jipis, novios, "metrosensuales", puerispipol y demás miembros de nuestras sociedad se aglomeren en tiendas de barrio y grandes almacenes. ¿Cómo identificamos un establecimiento en rebajas? La ropa no suele estar colgada, más bien esparcida por el suelo; las perchas se sitúan en las estanterías a modo de siesta; y las botas se encuentran en el interior de un abrigo que por confusión lo han depositado en el apartado de complementos faciales... Como si un huracán de la moda hubiera arrasado con todos los stocks de dicho comercio y a su paso hubiera abarrotado el lugar con gente histérica y emocionada porque las camisetas cuestan tres euros menos. El mercado dirá lo que le de la gana, y la crisis económica estará inminente; pero yo prefiero pagar diez euros más y mantener la calma y el sosiego de mi mente antes de que las dichosas rebajas acaben con mi paciencia y con el poco dinero que me queda. Así que en marzo me voy de compras, no contéis conmigo para quemar la Visa hasta el 28 de febrero.

UNA FACTURA DE RECUERDOS VARIOS

Después de casi dos años evitando hacer limpieza de papelitos de cartera; esta mañana me he armado de valor y me he puesto manos a la obra. Lo más gracioso es que esta simple y fácil tarea me ha llevado dos horas de esta lluviosa mañana malagueña. En un mismo cajón los apuntes completos de producción dos (los que pretendía encuadernar allá por el mes de septiembre de 2006, esos), carátulas de cedés que no encuentro y ni me enteresa hallar; y sin duda los tickets de compra de Pamplona y Sevilla, que han sido los que más protagonismo han adquirido de tantos que había.
En uno de estos momentos en los que la curiosidad me invadía me he parado a leer el papelito en cuestión. Resulta que allá por agosto de 2006 me había hinchado de comprar txaka, total para que acabase en la sartén, o en el suelo, o en la sartén, o en la basura... En fin, corramos un "strúpido pelo".
La verdad es que los tickets de compra te juegan siempre malas pasadas, y si no que se lo digan a la señorita Joaquín, cajero del MAS del barrio sevillano de Triana. A día de hoy no sé si era un fallo de la máquina o un cambio forzoso de la loca que cobraba. Bromas aparte, nunca sabemos si limpiar tu cartera se puede convertir en uno de los mejores momentos del día, y es que en demasiadas ocasiones no nos paramos a pensar todo lo que nuestra memoria posee.

AMIGO INVISBLE RECONOCIDO

Los días previos al seis de enero son toda una vorágine de compras, quedadas y por supuesto de anécdotas varias. El viernes quedamos en entregar el ya tradicional amigo invisible; aunque eso de invisble es más bien un segundo nombre que un adjetivo calificativo. ¿Por qué? Pues al final todo se sabe, y tú, inocente como un niño, pides consejo a alguien para que tu regalado tenga un año redondo, y mira por dónde que tu amigo invisble sabe hasta dónde le has comprado el detallito que tanto le va a alegrar la tarde. El mío amigo no lo sabía nadie, por supuesto. Me había encargado perfectamente de mantener su anonimato. Quedamos casi todos en casa de Jorge R, y uno de esos que se agrupan en el "casi" no pudo recibir mi paquete, porque ya que regalo, regalo bien.
Podríamos decir que con esta quedada el círculo que comenzamos en Granada hace dos semanas, se cerraba. Y como no podía ser de otra forma lo hicimos con chistes varios, volviendo a apostar al cien por cien por Jorge Villalobos y su grito vasco.
Así que chicos, el año que viene toca repetir, pero por favor, acordaos de venir todos a la entrega que los caramelos que tengo para vosotros se van a poner duros.

CATORCE ES CINCO

Siempre me he considerado una chica de letras a la que le llaman especial atención los números; quizá porque no sepa jugar con ellos como lo hacen los calculadorines; o porque busco relacionar, con extremada frecuencia, las matrículas de los coches con una fecha relevante para alquien. Sea por lo que fuera, este año es diez. Eso espero. Y en un tres del uno del dos mil ocho te deseo que cada hora de estos próximos 363 días sean diez para tí, y, ¿por qué no decirlo si también lo deseo? Para mí. Así abre el archivo del '08 una chica que por mucho que diga que es de letras, para la Junta de Andalucía será para siempre de Ciencias de la Salud, manda pollos en potencia...